50 Kilometer

50 Kilometer am Stück. Zu Fuß. Wie bescheuert muss man sein. Und mit nur einem einzigen Grund: „weil ich es kann“. Völlig absurd. Nicht meine Welt.

Ich gestehe: jetzt doch.

Was habe ich mir nur dabei gedacht?

Ich habe mich noch selbst im Ohr. Mehrfach. Einmal, als ich zufällig über die Website vom „Megamarsch“ gestolpert bin. Und ein zweites Mal, als ich im Wanderladen – ja, ich wandere mittlerweile ganz gerne, aber mit „vernünftigen“ Distanzen – von einem „Mammutmarsch“ gehört hatte. Anderer Organisator, dasselbe Konzept, dasselbe Kopfschütteln meinerseits.

50 oder 100 Kilometer auf Zeit abzureißen, das ist nicht das, was ich als Wandern verstehe. Normalerweise brauchen meine Wanderungen Zeit. Hier ein Foto. Dort ein Rastplatz mit Aussicht. Da hinten eine kleine Landzunge, rundherum der Stausee einer Talsperre. Die Sonne scheint. Irgendwo klopft ein Specht. In sich hineinhören. Das kostet Zeit. Das ist es mir wert. Dafür genieße ich die Umgebung und atme langsam und tief durch.

Und ich bemerke leichte Fortschritte. Wandern? Kann man ja mal machen, wenn es sonst zu langweilig ist. Das wich einem: Wandern? Fein, so intensiv lernt man die Umgebung sonst nur selten kennen, kann sich richtig hineintasten und rauscht nicht nur durch. Aus einem spontanen Blick, wo man jetzt entlang könnte, wurde Tourenplanung. Aus „einfach los“ und „darf nichts kosten“ wurde ein Touringen-Wanderheft mit Routenvorschlägen und Platz für 430 Stempel, die erobert werden wollen. Wo einst bei zehn Kilometern eine magische Grenze war, wurden es zwölf, und später sechzehn. Der Anstieg wird steiler? Na gut, dann wird das eben anstrengender, und nach der Kuppe werde ich mit Abstieg belohnt.

Abgestempelt

Irgendwann kam der Moment, an dem der Gipfelwanderweg Suhl ins Blickfeld rückte. Thüringen hat bekanntlich kein Hochgebirge. Aber der Schneekopf, der Große Beerberg und ein paar andere kratzen immerhin an der 1.000-Meter-Marke. Insgesamt 32 Kilometer, sieben Gipfel, und immer wieder hinauf über die 900-Meter-Marke.

Zwei Jahre ist es her, und der Sommer schien perfekt dafür. Sechs Stempelkästen liegen auf dem Weg. Da kommt der Jäger und Sammler in mir hervor und sieht eine gute Gelegenheit, Stempel zu sammeln für die nächste Abzeichen-Stufe. Und um Ecken der alten Heimat zu erkunden, von denen ich schon viel gehört hatte, an denen ich aber tatsächlich noch nie war. Allerdings sind Menschen eben Menschen, und Vandalismus gehört scheinbar zum Menschsein dazu. Gerade als alles passte und ich den Urlaubsantrag abschicken wollte, waren drei der sechs Stempelkästen defekt. Och nee. Tief durchatmen und umplanen.

Ein Jahr später ist es soweit: Sommer. Die Stempelkästen sind alle repariert. Urlaubsantrag. Das wird gut.

Wurde es auch. Brütend heiß, aber ein wunderbarer Tag. Hier ein Aussichtsturm, der bestiegen werden will. Dort kühler Wald. Da drüben ein Panorama, das ich so nie erwartet hätte. Und zur Mittagsrast Rostbrätel, als wären die letzten Jahrzehnte nie gewesen und ich wieder Kind. Ein Tag mit Anstrengung und viel Genuss.

32 Kilometer. 11 Stunden. So steht es trocken im Tourenbuch. Ich erinnere mich noch an mein Kopfschütteln und Seufzen, als ich das zum ersten Mal gelesen hatte. Jetzt waren dort viele Erinnerungen, und immerhin sechs Stempel als Beleg – hey, wir sind hier immer noch in Deutschland.

32 Kilometer, die ich nicht für möglich gehalten habe. Und die jetzt ein Lächeln auf die Lippen zaubern. Die mir aber auch zeigen: Wenn ich meinen Blick für Umgebung und Genuss behalten will, ist bei der Weglänge nicht mehr allzu viel drin. Ab hier beginnt das Verhandeln: mehr Strecke wird weniger Foto-Pausen bedeuten. Weniger Seele baumeln lassen. Weniger spontan nachschauen, was sich hinter dem großen Felsen am Wegesrand verbirgt. Dafür prangt ein Ziel in der Ferne: 50. Ja, die Website ist irgendwie wieder aufgegangen. Nächstes Jahr. Vielleicht.

Perfekte Planung

Ein paar Wochen später: Mittagspause mit zwei Kollegen. Schwärmen über alte Zeiten. Dabei kommen wir zufällig darauf, dass es bald die 50 Kilometer in Nürnberg gibt. Ich winke ab. Vielleicht nächstes Jahr. Oder irgendwann. Es wird November sein, es wird dunkel sein, ich bin kein Sportler und quasi untrainiert. Und eigentlich ist es ja auch Unsinn, marschieren um des Marschierens willen.

Ja, es wird November sein, ist die Antwort. Das ist eigentlich die beste Zeit. Man schwitzt nicht wie bei 35 Grad im Sommer. Man kämpft nicht mit Mücken. Keine Wespe will das Pausenbrot. Ja, es ist vielleicht Unsinn. Aber wenn, dann passt es jetzt.

Abends kreisen die Gedanken: es ist Unsinn. Es gibt tausend Gründe dagegen. Es passt zeitlich nur gerade so rein. Es ist in dreieinhalb Wochen. Mein Leben ist dicht gepackt: Partner sein, Papa sein, die Arbeit ruft, Verpflichtungen hier, Brände löschen dort. Vorbereitung? Nette Idee. Vielleicht noch eine Schweiß-Banderole kaufen für die Stirn. Einziger Grund? Mir selbst was beweisen. Aber: es ist quasi vor der Haustür. Die Liebste meint, ich könne es zumindest versuchen. Spät abends sieht das Ego die Website vom Marsch und klickt auf „Ticket kaufen“.

Die Vorbereitung wird knapp. Eine Woche vorher drehen wir eine gemütliche Tour, vom Nürnberger Hauptmarkt die Pegnitz- und Regnitz-Aue entlang über Fürth zurück nach Erlangen. Gedanklich im Alltagstrott vergesse ich, die Wandersocken anzuziehen. Als ich merke, dass ich die dicken Wintersocken anhabe, bei denen man jede Masche spürt, ist es zu spät. Der Bus ist bereits unterwegs und wir sitzen drin. Wieder zu Hause werden die ersten zehn Punkte meiner Aufgabenliste: Wandersocken! Bis zum Start sollten die Blasen an den Füßen verheilt sein.

Was kann da schon schiefgehen?

Samstagmorgen. Der Wecker klingelt viel zu früh. Noch dreieinhalb Stunden bis Start. Noch zehn Stunden, dann habe ich mir wahrscheinlich die Kniegelenke zersprengt. Was kostet ein Rücktransport mit dem Krankenwagen nochmal? Egal, zum Bangemachen ist es zu spät, und ich noch zu müde. Das Telefon vibriert: die Erinnerung, dass ich zum Bus muss. Dann zum Zug, dann zur S-Bahn. Ich bin auf Autopilot, im Takt des Verkehrsverbunds.

Vor Ort der Hinweis: Sonnenuntergang 16:35 Uhr. Ihr habt hoffentlich eine Lampe dabei? Uppsi. Zum Glück konnte ich am Fan-Shop noch die vorletzte Stirnlampe ergattern. Dann ertönt der Countdown: 10, 9, 8… Es geht los! Leichte Euphorie macht sich breit. Adrenalin schießt durch den Körper. Das trägt mich über den ersten Blick aufs Telefon: der Fortschrittsbalken zuckt so gar nicht vorwärts. Was erwarte ich auch nach zehn Minuten, bei 50 Kilometern. Also greife ich zum alten Motivations-Trick: nicht auf die gesamte Strecke schauen, sondern zum nächsten Meilenstein, bis zum ersten Verpflegungs-Stopp. Das sind etwa zehn Kilometer. Machbar. Dort reiße ich mir eine Zwiebel-Schicht weg. Die Morgenkälte ist weg und der Körper auf Betriebstemperatur.

Die ersten zehn Kilometer marschiere ich durch. Die nächsten zehn auch. Ab Kilometer 25 melden sich die Füße: hey, das stand so nicht im Dienstplan, wo ist das Beschwerdebuch? Egal, die Hälfte ist geschafft. An der nächsten Verpflegungsstation sehen wir weiter. 30 Kilometer.

Von dort will ich weiter und merke, wie schnell und wie stark ich auskühle. Unterwegs, in ständiger Bewegung, heize ich mich warm. Nach der Pause knirscht gefühlt alles. Bis ich wieder in meinem Takt bin, brauche ich eine Viertelstunde. Das war im Sommer im Thüringer Wald nicht so. Aber da waren es über 25 Grad und nicht zweikommafünf. Mein Ego verbietet mir, aufzugeben. Und rechnet vor: 20 Kilometer bis zum Ziel. Wenn ich abbreche: dieselbe Länge zurück.

40 Kilometer und Dunkelheit. Gerade als ich die Verpflegungsstation erreiche, rauscht der Krankenwagen mit Blaulicht an. Ich rechne durch: Ich habe mir einen Puffer erarbeitet, eine ganze Stunde sogar. Das heißt, wenn ich es nicht übertreibe und keine Katastrophe passiert, komme ich durchs Ziel. Ich atme auf – und merke, wie die Kälte anzieht. Die zusätzliche Zwiebel-Schicht ziehe ich wieder an. Niemand will Tiefkühl-Hase am Wegesrand. Schon gar nicht ich.

Der nächste Teil führt durch Waldwege. Sicher schön bei Tageslicht. Mein Licht ist die spontan gekaufte Stirnlampe. Ohne die wäre ich jetzt bei den Wurzeln aufgeschmissen. Und der nächste Richtungspfeil wäre in der Dunkelheit versteckt. Erster Schneegriesel tanzt im Lichtkegel.

Es zieht sich. Egal. Jetzt gilt’s. Schritt für Schritt für Schritt. Zunächst kommt unbekanntes Nürnberg, dann bekanntes Nürnberg. Ein Bogen in der Entfernung, Lautsprecher und Musik. Ich kann das Wort „Ziel“ lesen. Nun geht alles ganz schnell. Ich blinzle im Scheinwerferlicht. Jemand hängt mir eine Medaille um. Dann ist die Sicht verschwommen, weil Freudentränen in die Augen schießen. Das ist meine Art zu feiern: die Party ist tief in mir drin.

Die wahre Prüfung

Das Ziel ist erreicht, die Urkunde verstaut, die Medaille hängt vor der Brust. Es ist eiskalt in Nürnberg und dunkel. Wie komme ich jetzt wieder nach Hause? Ich schaue in die App vom Verkehrsverbund: da ist eine gute Verbindung, die mich heimbringt – wenn ich jetzt verdammt nochmal Hackengas gebe. Noch einmal schmerzen die Gelenke, und im Kopf geht die Warnlampe an: du wirst so weit kommen, dass du die roten Rücklichter der S-Bahn noch siehst. Egal. Weiter. Die Treppe an der Bahnstation wird der letzte Endgegner. Als ich am Bahnsteig bin, kommt nach zehn Sekunden die Bahn. Das hier ist mein wahrer Sieg. Dicht gefolgt von jedem einzelnen Schritt am nächsten Tag.

50 Kilometer waren vor einem Jahr „nicht meine Welt“. Vor ein paar Monaten waren sie „vielleicht irgendwann“. Vor dreieinhalb Wochen waren sie eine ziemlich bescheuerte Idee. Nun waren sie mein Samstag.

Finde ich es immer noch bescheuert? Ein bisschen schon. Würde ich es wieder machen? Fragen Sie mich, wenn ich wieder flink laufe.

Der Muskelkater lässt nach.

Die 50 Kilometer bleiben.

Wann ist man eigentlich alt genug für die 169 Kilometer Rennsteig?